введите цифры на картинке если цифры не разборчивые 
|
| Подарить подарок |
Добавить в Ленту |
ЕЩЕ |
ЗаметкаДневник. |
Всего записей: 400, комментариев: 3,239 |
|
||||||
|
||||||
Страхи нужно искоренять на корню, иначе съедят заживо... Эй, Бабай, выходи! Или все-таки это знаки, и не надо ничего затевать...
|
||||||
|
||||||
Всем вокруг меня нравится Улицкая, а мне почему-то Дина Рубина... Она говорит: Недавно в одной из бесед, некая московская журналистка сказала: - У вас в прозе так много живописи - цвета, рисунка.И это понятно, ведь муж - художник.... Я ответила: Не так. Не совсем так. Муж-то художник, да только есть еще один человек в моей судьбе, еще до всякого мужа, чьи картины, рисунки, портреты сопровождают меня всю жизнь, висят на стенах моей квартиры, и останутся со мной навсегда. Это - мой отец, Илья Давидович Рубин. И вот, наконец, мы сфотографировали некоторые работы моего отца, и теперь их можно увидеть в интернете. Буду рада (и он тоже, конечно! ) - если кто-то найдет минуту-другую посмотреть. И еще - старая фотография с ним. Помню, как (я училась тогда в девятом классе, и только что был опубликован мой первый рассказик в журнале "Юность" ), однажды утром отец влез в парадный пиджак, повязал галстук, сказал:- Надень что-нибудь приличное, пойдем сфотографируемся. Я сказала: - Пап, да ты че! Прям, как в Бобруйске... Он в ответ: - Дура, потом благодарить будешь. Вот стукнет тебе лет пятьдесят... - Пять-де-ся-а-ат?! - и я расхохоталась. Но расчесала патлы на пробор, как приказчик в дамском магазине, приоделась и мы пошли в ателье и чинно сфотографировались. После чего назавтра мне стукнуло пятьдесят... 
|
||||||
Посмеяться, чтобы не было страшно))
|
||||||
Эти сутки промежутки для меня же невозможны. Ради шутки поцелуй меня в висок, но осторожно. Угадай меня, но знай, что на дорогах будет скользко. Я же в кольцах и с понтами, и на левой три мозоли. Беда с тобою и со мною, с дорогами, с небом И снегом, с желанием, и в тумбочке "ОМ" Румба, румба, румба. голяком и сплошняком да по венам я пустила свое чувство Обнаглела, пожалела бы себя, как любила же тебя Рисовали воздух крылья, обдавали снежной пылью. Отыскали же сомненья, и опять меня ловили. Удиви меня звонками поздней ночью не в квартиру. Я все услышу, даже если не захочешь.
|
||||||
Его потные пальцы тыкались в клавиши, тяжело выстукивая деревянные звуки. – А нельзя ли больше чувства? – попросила я. – Ведь это песнь любви… Поймите. Ведь и вы кого-нибудь любите? Он отпрянул от инструмента и даже руки сдернул с клавиатуры. – Нет! Нет! Мы… не любим! Этот неожиданный и такой категоричный протест привел меня в замешательство. – Ну… почему же?.. – неуверенно спросила я. – Вы молоды, э… э… наверняка какая-нибудь девушка уже покорила ваше… э… И вероятно, вы испытываете к ней… вы ее любите… – Нет! – страшно волнуясь, твердо повторил мой студент. – Мы… не любим! Мы… женитц хотим! Он впервые смотрел прямо на меня, и в этом взгляде смешалась добрая дюжина чувств: и тайное превосходство, и плохо скрытое многовековое презрение мусульманина к неверному, и оскорбленное достоинство, и брезгливость, и страх… «Это ваши мужчины, – говорил его взгляд, – у которых нет ничего святого, готовы болтать с первой встречной „джаляб“ о какой-то бесстыжей любви… А наш мужчина берет в жены чистую девушку, и она всю жизнь не смеет поднять ресниц на своего господина…» Конечно, я несколько сгустила смысл внутреннего монолога, который прочла в его глазах, облекла в слишком литературную форму… да и разные, весьма разные узбекские семьи знавала я в то время… Но… было, было нечто в этом взгляде… дрожала жилка, трепетал сумрачный огонь…
|
||||||
Когда в тебе варится что-то, булькает и упаривается при лунном свете. Как только блюдо готово, нужно выходить к людям. К солнцу.
|
||||||
- Я забыла, не могу Вспомнить, что же означает Этот лес на берегу. И поэтому бегу Ото всех и ото всюду... Если вспомню лес, Я - буду...
|
||||||
